尤妮恩

尤妮恩的跑道

跑道是红的，被午后的太阳晒得发烫。空气里有塑胶微微融化的气味，混着少年们汗水的咸。看台上空荡荡的，只有一个影子被拉得很长——那是尤妮恩。她总在这个时间来，坐在第三级台阶上，膝盖上摊着一本诗集，目光却落在跑道上。

她不是运动员。她只是喜欢看他们奔跑。看那些紧绷的小腿肌肉如何瞬间爆发出力量，看汗珠如何在腾空的刹那从发梢飞散成金色的雾，看冲过终点线时，有人振臂欢呼，有人弯腰喘息，世界在那一刻简单得只剩下呼吸与心跳。尤妮恩觉得，那是一种活着的、沸腾的诗歌。

有一次，校队那个总跑最后一棒的男孩，在训练后坐到离她不远的台阶上喝水。沉默了很久，他忽然没头没尾地说：“有时候，觉得终点线像一条河，怎么游也游不到对岸。”尤妮恩合上诗集，想了想，指着天边正在积聚的云：“你看那云，它也不想到达哪里。它只是飘着，形态一直在变。跑道或许不是一条河，而是一阵风。你跑起来，就成了风的一部分。”

男孩似懂非懂。但下一个训练日，尤妮恩看见他奔跑的姿势有了一点微妙的不同，少了几分挣扎的沉重，多了些许舒展。他冲过终点时，朝看台这边挥了挥手。尤妮恩只是微微颔首，嘴角有不易察觉的弧度。她依然坐在那里，像跑道旁一棵安静的树，见证着速度、疲惫、坚持与超越。她不是风，也不是跑者，她是这一切的观察者与收纳者。跑道上的故事，和诗集里的句子一样，最终都沉淀为生命里某种无声的节奏。当夕阳把整个跑道染成和她手中书页一样的暖黄色时，尤妮恩站起身，影子又一次被拉长，轻轻拂过那些白色的起跑线，仿佛一个温柔的句点。